als hättest du unsere sprache verloren
und nur ein bodensatz tinte sei dir geblieben
sie ist rot, gelb, grün und, natürlich, orange, wie der sonnenaufgang über dem tal
du planst deine worte wie ein architekt
bemalst sie, schleifst sie glatt
legst du sie sorgsam auf gebauschten organza im schaufenster
streust duftende rosenblätter dazwischen

ich werde ganz zersprochen davon

zu schön will ich schreien, zu schön, viel zu schön
und einen stein ins glas werfen
das grelle, glänzende
mit straßendreck und stinkendem unrat beschmieren
kerben in die oberfläche schlagen
und, vor allem, den trüben winterhimmel über die blütenblätter werfen
zu schön, viel zu schön

mein leben ist keine bunte zickzacklinie hinter glas